Уж так мне понравился процесс выполнения заданий на развитие писательского воображения, что сегодня я решила опубликовать сразу два задания — второе и третье. На самом деле, когда сильно вовлекаешься в творческий процесс написания чего-либо «художественного», сложно потом себя тормозить, да и, наверное, не нужно этого делать, чтобы вдохновение не покинуло вновь и надолго. Хотя, мои женские обязанности никто не отменял, конечно… Но пока сын гостит у бабушки на даче, могу позволить возомнить себя великой писательницей, издающей по 20 романов в год… (ирония в моих словах не утопила вас?..)

Задание 2

Интересно, что четверостишие этого, одного из моих любимых стихотворений, «висит» у меня в эпиграфе на лиру уже лет шесть, наверное. И оно очень точно отражает мои мысли о том, кто и что пишет в своих дневниках… Но как же я удивилась, когда опять прочитала название этого стихотворения Булата Окуджавы! «Я ПИШУ ИСТОРИЧЕСКИЙ РОМАН»… Вот те раз, подумалось мне…

Но, вернемся к стихотворению. Для тех, кто не знает, о чем речь, перепечатаю…

В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу.

Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.

Вымысел — не есть обман.
Замысел — еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:

каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить…
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.

1975

Вообще, в последнее время я довольно много читаю, и, что любопытно, мне много попадается произведений о писательстве… 🙂 Так что, может быть, моя задумка не так уж и бессмысленна, как может показаться кому-то…

Собственно, выполняя задание, беру последнюю строчку и придумываю продолжение…

Не нам судить, кому как быть.
Не нужно лезть  другому в душу.
Чтоб ненароком не убить —
Чужую радость не разрушить.

Ведь счастье разное для всех:
Кому-то благость — с сапогами,
Иному нет родней утех,
Другому — плюшек с пирогами.

Коряво, мда. Ну, как есть.

Вообще, признаюсь, стихи всегда давались мне сложнее прозы. Уж так повелось. И читать я их не очень-то люблю, и сама пишу с большим скрипом. Скорее, это просто «рифмоплетство», чем стихосложение… 🙂 Но как разминка для мозгов вполне годится.

Задание 3

О… только, чур, не бояться! 🙂

Когда мне хочется немного отдохнуть от семьи, от работы, от насущных дел и проблем, я выбираю два места. Оба они называются на одну букву — «К», но они очень разные по своему содержанию и той энергетике, которую я получаю от этих мест.

Если мне необходимо быстро отвлечься, зарядиться силами, я выбираю кафе. Иду туда одна. Выбираю место возле окна, и сажусь с чашечкой любимого «капучино» смотреть на оживленные улицы и проезжающие машины. Мне нравится сидеть там и «подглядывать»… Очень приятно в рабочий день никуда не торопиться, наблюдать за прохожими, такими разными: спешащими по своим делам или просто прогуливающимся с задумчивым видом. Мне нравится наблюдать краешком глаза за тем, что происходит в зале кафетерия. Загадочная улыбка не сходит с губ, а мысли обретают какую-то спокойную текучесть. После посещения кафе мне всегда хочется «броситься в бой». Я чувствую себя отдохнувшей, полной решимости, хорошего настроения и позитивных идей.

Но бывают и другие моменты. Когда я понимаю, что мой организм разбалансирован. Когда в голове сумятица. Когда прошлое «давит» на мозги и всё в жизни кажется мышино-серым и дымчато-чёрным… Тогда я отправляюсь на кладбище.

Кому-то это может показаться странным. Но мне нечего бояться. Я знаю, что только там, — в этой пространной кажущейся тишине, в лесной тени, среди усопших, где навечно остались их тайны, цели, переживания, — царит покой и безмятежность. Там в вершинах деревьев гуляет ветер. Там ярко светит солнце, пробиваясь сквозь заросли кустарников. Там изредка поют воробышки, стрекочут сороки, трещат кузнечики… Временами пролетающие самолеты напоминают тебе — ты живой. Ты можешь присесть на корточки и рассказать о своей проблеме тому, кто уже не может ответить тебе вслух. Но ты можешь попытаться услышать его ответ внутри себя. Возможно, не сразу, но со временем ты его осознаёшь. Ты оглядываешься вокруг и понимаешь, что у каждого из покоящихся здесь — своя мудрость, свой опыт, который, скорее всего, не кончился на этом месте. Вдруг ты ощущаешь, что все твои проблемы и трудности, с которыми ты пришел сюда, начинают мельчать, становятся легче, тоньше, прозрачней. Они теряют свою значительность. Потому что здесь все равны. Здесь нет разницы (хотя родные усопших думают, конечно же иначе), лежит ли бренное тело под обычным деревянным крестом или под многотонной скульптурой… Здесь летчики разбившегося самолета получат столько же «даров» , сколько какая-нибудь никому не известная 12-летняя девочка. Здесь не сделают больше поклонов тому, кто при жизни был увешан орденами, чем тому, кто был просто бандитом… Здесь всё зависит только от того — остался ли след после тебя. Приходят ли к тебе друзья, родственники, дети или они забыли вообще о твоем существовании… Здесь я всегда обретаю равновесие, веру в себя и свои задумки, спокойствие и рассудительность.

Сколько бы я не пробовала рассказать о своих чувствах к кладбищам, у меня, по-моему, это толком никогда не получится… Зато выполнение этого задания сподвигнуло меня написать рассказ… Нет, не про кладбища. Пока он требует доработки, но уже пишется, а это самое главное сейчас. 😉

Надеюсь, никого не шокировала? 😉

Благодарю за ссылку на эту статью!